Dreamer

Холодная, злая, неприбранная страна,

Одно умеет - зачёркивать имена.

Придушивать локтем, с носа срывать очки.

Оттаптываться, раздёргивать на клочки.

Летит по ветру мусор, бумажный пух,

Сказали же вам - собираться не больше двух,

Вставать не спиной к спине, а лицом к стене,

Такая традиция, видите ли, в стране.

А кто не согласен... А кто не согласен? Ты?

Давай, подойди поближе, клади цветы,

Показывай паспорт и подпись поставь - вот тут.

Тогда и тебя, когда следует, уведут.

Бесценные списки, бессмертные имена.

Такие по одному - заменимых нет.

У каждой пули есть должность и ордена,

У каждой плесени - дом за выслугу лет.

Зачёркивают, а свет проступает вновь,

Замазывают - а краска бледнеет вмиг,

Как пошло, мой боже, цветы на снегу, как кровь,

Как громко, мой боже, шёпот звучит, как крик.

Откуда стучат? Стучат, как всегда, со дна.

Вставай, чтоб спина к спине, так сложней упасть.

Тупой карандаш зачёркивает имена,

Холодный грифель чернеет, как волчья пасть.

Но ластик всегда сильнее карандаша,

Бумага - камня, как в детской простой игре.

Спина к спине, то есть вроде к душе - душа,

Свеча к свече в окошках в тёмном дворе.

***

До чего мы дОжили?