По ужасному стечению обстоятельств Анна Яблонская(Машутина), прилетевшая в Москву на вручение премии конкурса сценариев «Личное дело» (ее драма «Язычники» вошла в пятерку лучших) погибла в аэропорту Домодедово во время теракта.
Анне было 29 лет. Родилась в Одессе, с отличием закончила Одесскую Национальную юридическую академию по специальности «международное право». Но юриспруденцией не занималась — связала свою жизнь с драматургией.
Анна — призер международных драматургических конкурсов «Евразия», «Премьера.txt», «Свободный театр» и других. Принимала участие в театральных фестивалях «Springdance» (Голландия, Утрехт), «Новая драма», «Ясная Поляна», «Любимовка» (Россия, Москва), International Residency of Emerging Playwright (Royal Court Theatre, London) и других. Автор пьес «Лодочник», «Где-то и около», «Видеокамера», «Пустошь» и других. Спектакли по пьесам автора идут в России, Украине, Швеции.
***
Из стихов Анны:
мы ищем место и мы не находим места,
пространство предложит нам бесконечность вместо
одной точки, тем самым убивши плоскость,
а слово вдруг потеряет и кнут, и хлесткость
и станет просто расплавленной карамелькой,
фейерверком дробления, осколком настолько мелким,
что можно легко изранить себе десну
и если я потом к тебе прикоснусь,
там - в капельке крови – все судьбы и все века -
ученые их для удобства зовут ДНК…
так вот, возвращая Слову украденный кнут -
придется ему возвратить, как вещдок – Весну,
не просто момент боли – один укол,
но каждая капля заносится в протокол
***
Упала черная ресница
На воротник.
Зашелестели вдруг страницы
Закрытых книг
А из прикрытых глаз наружу –
Голубизна
Стекла по коже колкой стужей
На имена
Всех тех, кто пал в кровавой битве
Нежнейших слов:
Пять тысяч рыб, одна молитва –
Весь твой улов.
***
Рука, сохранившая форму перчатки
Коснется пера, сохранившего блеск
И свет, поглощаемый клетью сетчатки
Впитает в себя пиктограмму небес
Возникнет вначале не то чтобы Слово,
Но даже обрывки каких-нибудь фраз
И каждому будет Господь Трехголовый
Вживлен в позвоночник, вмонтирован в глаз
И спросит у мудрого Отчима Кроха,
буханку сознанья неспешно кроша:
«зачем Ты оставил пространство для вдоха
Поэту, который не смеет дышать?»
И Отчим ответит, бесценные крохи
ловя из ладоней и снов Малыша:
Поэты живут в промежутке на вдохе,
Иным же и вовсе не нужно дышать,
чтоб слышать простуженный шепот Вселенной,
которая треснет от кашля по швам -
Поэты, как крабы, выходят из пены,
И жертвуют клешни беззвучным словам.
Недавно она написала в блоге: "Мне кажется что у меня осталось очень мало времени."
Месяц и три дня.
живешь как будто черкаешь черновик(Анна Машутина/Яблонская)
а потом думаешь что будешь набело переписывать
ага
No comments:
Post a Comment